Del verdadero viaje no se venden postales

 Viajes.

Plúteos repletos de guías y de álbumes de viajes.
Y del verdadero viaje, nada.
Del verdadero viaje no se venden postales.
Es un vuelo que hace escala en el más caliginoso de los rincones.
No puedes elegir ventanilla o pasillo. Sólo en medio.
No hay cinturón de seguridad ni chaleco salvavidas.
El trayecto va de un lado al otro del espejo.
Un viaje en el que el habitante del soma es turista advenedizo.
Parte desde la piel de uno y llega hasta su propio centro.
Ningún equipaje para emprender el verdadero viaje.
Ni mapas. Ni tiendas de souvenirs.
Es el viaje del meditabundo, del eremita,
del mortal en el apogeo del silencio,
en el cénit de la clarividencia.
Retrasos, evasivas, subterfugios.

Last call for passenger…

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Si estás vivo

Has dicho: 

 «No haré nada». 

Pero si estás vivo, 

 harás algo 

 que probablemente 

 será peor 

que si no hubieras hecho nada. 

 (Texto original publicado en septiembre de 2011)

La verdad sobre los puzles

A menudo somos piezas que encajan. 

Sin embargo, 

sólo en contadas ocasiones, 

somos piezas que quieren encajar. 

 (Texto publicado en julio de 2014)

Lección de mobilidad onírica

Los sueños cambian.

No son de cemento.

Son elásticos.

Son libres.

(Publicado en junio de 2018)

Todo el dolor

Todo este dolor que sientes

y que han sentido

el tipo que te vende el periódico

y tus padres

y los padres de tus padres

y los que vivían antes donde vives tú ahora

y la enfermera que te puso las inyecciones 

cuando enfermaste de niña

y el frutero que te vendía la manzana cada mañana

de camino al colegio

y el que en EGB no se atrevió a decirte que le gustabas

y el que te lo dijo en una notita de papel 

y tú no le correspondiste porque era gordo o memo

o se rascaba todo el día las pelotas

y toda esa gente a la que han dado plantón 

en el kilómetro 0.

Todo ese dolor que sienten

el vecino con el que siempre coincides en el ascensor

y la pescadera que destripa los peces que no hace tanto

se movían en aguas oceánicas

y el que vacía las papeleras de la puta calle

y el que intenta hacer poemas estilo

Gustavo Adolfo Bécquer

y el que pega los carteles de los conciertos de ese club

al que no piensas volver

y el que pega encima de esos carteles, otros carteles

y la vieja que rebusca de noche en los contenedores 

con un perro al que llama Arturo

y el que te odia

y el que te quiere

y el que no sabe aún si te odia o si te quiere

y todos los que no tienen ni la más mínima idea 

de tu existencia

Todo el dolor es el mismo dolor.

(Texto original publicado en febrero de 2013)

Vent

Vent.
Voldria ser vent,
vent que esguarda zenital els racons celats de la Terra.
Vent que aspergeix de llavors terrenys de la ment que un dia seran follia.
Vent que escandeix brunzits, notes de la gran orquestra de la natura.
Vent que no atura, que no coneix la paüra de la desconfita.
Vent que bloca i bandeja la covardia. 
Vent que peregrina lleuger damunt dels mapes 
i s’atura allà on vol.
Vent que dansa en els ‘bons sons’
que l’impuls primitiu destapa.
Vent al qual res no és ignot.
Vent.
Voldria ser vent,
vent que només pensa en el vent.

De llesques de pa florit i esperances estantisses

De tot allò que era i no era.
De vespres diüturns
d’excessos superflus i calamitats.
De tot allò 
del que no he pogut escriure mai.

D’aquella borrosa creatura
que calçava les meves sabates
i les borroses creatures
que, de tant en tant, la freqüentaven.                                                 

De les empremtes d’aquells 
que la pell ha esborrat
i la memòria trabuca i sempre combina 
idiolectes, fum i fesomies.
De la viscosa substància emotiva.
De llesques de pa florit
i esperances estantisses.    
                                             
De totes les coses
de les que no he escrit encara.

De la dringadissa 
de paüres amuntegades,
de les decepcions i de les errades
15% intactes,
la resta% inventades.

De totes les coses
que no he volgut escriure mai
escric avui.
Per fer silenci. Per fer espai.
Per orejar.
Per expulsar el baf tèrbol del passat.
Per engegar serenament 
els engranatges del demà.

Espejos

El día que los espejos reflejen
algo
que de verdad importe
dejarán de ocupar
esos sitios privilegiados
que ocupan.

Nadie quiere ver flacidez de valor
mugre cerebral
o podredumbre en el alma.