Arrimar

No quería que rimaran las palabras

quería hacer rimar los conceptos

No quería que rimaran las palabras

quería hacer rimar el ella con el él

el aquí con el ahora

el su boca con el su boca

el cuadro con el fuera de cuadro

No quería que rimaran las palabras

pero no le importaba que lo hicieran

eran libres de hacer lo que quisieran

eran libres incluso de rimarse a los conceptos

Papel 2: Papel papelito

(En anteriores entregas de PAPEL -> clic)

Si venciste al monstruo del miedo y volaste el papel, puede que te estés preguntando:

Qué será del papel donde escribiste tu número. Dónde estará. Quizá sobre una mesa entre otros papeles con otros números. Quizá sobre una mesa entre otros papeles sin otros números. Quizá en un bolsillo. Quizá entre las hojas 8 y 9 de algún libro. Las letras bailando con los números. El rojo con el negro. El negro con el rojo.

Dónde estarás, papel papelito. Iracundo porque no serviste a tu misión. Dónde te esconden. Dónde te escondieron. Acaso nunca te leyeron. Acaso te leyeron. O te escondiste tú testigo de equis acontecimientos. Te tiraron a la basura. Alguien te encontró. Papel papelito, quién te llamará ahora. Te habrán encontrado alzando el vuelo en alguna plaza. Pegado en la rueda de algún coche. Habitando en algún tejado de algún lugar. Arrugado intacto quemado. Papel papelito. Cuándo caduca tu misión. Cuándo se borrará la tinta de tu piel, cuándo se agotará la espera. Papel papelito, cuánto tiene que pasar para darlo por perdido.  

Ojalá sueño premonitorio

Hoy tuve el más bonito de todos los sueños. Estabas tú, pero tenías una sonrisa que nunca te he visto. Me hacías subir a una azotea no sé de qué edificio. Colgados de no sé dónde había mirara donde mirara pendientes que habías hecho para mí, aunque soy yo en realidad la que hace pendientes. Yo me ponía los más alargados que jamás había visto e iba corriendo a darte un beso en la boca pero no salía bien, te lo daba en la comisura y tú no me lo devolvías. Sólo te quedabas mirándome descolocado. Yo no entendía por qué habrías hecho todos esos pendientes y los habrías colocado de aquella forma tan mágica en aquella azotea tan mágica si no era para hacerme saber que te gustaba. Más tarde estaba en el asfalto cuando venías por detrás, me cogías de la cintura y me plantabas un beso de los de verdad, breve pero contundente. Yo te rodeaba con una pierna y te apretaba fuerte hacia mí hasta sentir lo duro que te gustaba. Entonces te agarrabas a mi cintura y nos íbamos caminando con tu sonrisa ésa que nunca he visto mientras imitabas las primeras palabras que te dije una vez. Yo estaba muy feliz y la gente que nos veía veía que yo estaba muy feliz.

Hoy tuve el más bonito de todos los sueños. Hace mucho que no tengo sueños premonitorios. 

Ojalá sueño premonitorio. 

GUX

De pequeña inventé algunas palabras para referirme a cosas para las que no conocía ningún término existente. Llamé GUX al hilo que une una vida con otra. Las personas estarían así unidas a otras personas a través de hilos elásticos e invisibles, por los que circularían, como la electricidad a través del cableado, los instantes vividos, sus recuerdos, los sueños, los pensamientos, los deseos de unos con otros.

Es curioso como hay personas que se van encontrando en diferentes puntos de la historia y, a veces, aunque entre punto y punto han recorrido caminos diferentes, al toparse comprenden que son muy parecidas. Pasa también que hay personas que dejan de verse pero siguen manteniendo esa conexión activa, y es que cuando el GUX va bien cargado, es difícil de romper, pueden seguir comunicándose rozando el concepto de telepatía, sintiéndose realmente cerca y prediciendo los pasos del otro. Sucede a veces que dos vidas se alejan tanto tanto en todos los planos que el GUX se congela y acaba por quebrarse como si nunca hubieran sido líneas secantes y nada hubieran supuesto el uno para el otro. Hay de quienes salen escasos GUX y de quienes salen millones.

De pequeña inventé algunas palabras para referirme a cosas para las que no conocía ningún término existente. De mayor sigo usándolas. 

Sí/No

tres años de amor

sí

tres años juntos

no

  *

Él&Ella 118

Ella se lo dio
Él tenía el mapa
pero no lo usaba
porque no entendía
cuál era el tesoro

Días que son pozos llenos de dragones

Hoy mis abuelos habrían cumplido 60 años de casados, pero él murió. Dentro de 4 días nosotros habríamos celebrado 3 años, pero él se rindió. El mes que viene envejeceré un año y un par de días después estaré llorando el aniversario de la pérdida de la persona a la que más he querido: mi perro. Me gusta pensar que podré reasignarle un significado a los días 14. Las fechas, los números, 10, 14, 4, 14, la tortura matemática. Cosas que puedes hacer el día que habrías celebrado un aniversario para no pensar en que habrías celebrado un aniversario. He pensado fuerte y no se me ha ocurrido nada. Nada. Sólo le he imaginado leyendo estas palabras y me ha surgido la misma pregunta de siempre. No, no la voy a escribir. Lo que siempre he envidiado es la mala memoria. Sobre todo para las fechas. Ojalá mala memoria. Sobre todo para las caras. Ojalá. Hay días que son pozos llenos de dragones y lo mejor es no resistirse, esperar a que pasen, y, si hay suerte, hacerse amigo de algún dragón. Yo tengo varios pozos con varios dragones. Siempre me las arreglo para alimentarlos bien. A veces me preocupa la comodidad de mis estancias en los pozos. A veces me preocupa volverme misántropa crónica. A veces me da igual. Me fijo en el débil, en el raro, en el desamparado, tal vez no por ayudarle, sino por debilitarme, enrarecerme y desampararme con él. Es un baile peligroso pero es el único que sé bailar.

Tan simple que te atraviesa

Lo que tenía que ser para siempre
no fue para siempre
por eso necesitas algo que poner
en el lugar donde tenía que ir
lo que tenía que ser para siempre

Tan simple que te atraviesa acuchilla hiende

y se queda dentro

En una poesía

calcinaste mis planes con sólo enseñarme los dientes

desde entonces vivo contigo 

con lo que sé de ti

con lo que no sé

invento

en una poesía

Tú sola

A qué esperas eterna furiosa

como remando en la laguna estigia

muerta o viuda

quién te lo revelará

quién ha de revelarte algo ahora

a quién le nace esa intención

Y cómo confundes tú tus

intenciones y lo vivido y lo no

vivido

Y donde estuvo esa cara pones otra 

cara

¡Ah! La memoria siempre supo photoshopear

y maquillar

y pintar flores

y despejar los días nublados

No te fíes de tu memoria

no por mala sino por buena amiga

ha de confundirte

Quién te desconfundirá 

Quién ha de desconfundirte ahora

Tú

Tú sola

A buen entendedor... Monosílabas bastan

Yo sí.

Tú

no sé.

Yo sí.

Y

qué más da

si tú

sí

o no.

No sé.

¡Ya es

que yo sí!

Papel

Has pensado en escribir tu número en un papel

y volárselo mientras le pones una

de esas miradas inequívocas tuyas

Has pensado en hacer del papel un avión

como Otto, como Ana

podrías contar tu vida uniendo casualidades

porque esto es una jodida casualidad

Has pensado en escribir tu número en un papel

y es todo un gesto porque ya nadie escribe

ya nadie escribe teléfonos en papel

se limitan a teclearlos guardarlos en el móvil

pero en esta escena, de haberla, debe haber papel

debe haberlo

Has pensado en escribir tu número en un papel

no lo has hecho porque no estás segura

tú ahora truncada mediorrota

y porque lo que verdaderamente te aterra

es que lo use

que tu mirada inequívoca siga siendo inequívoca

que de repente pase

que sea un ¡valiente! que salte

Has pensado en escribir tu número en un papel

y entregárselo pero lo más seguro

es que tragues 1 mg, escribas unas líneas

y relegues la acción a un futuro incierto simple

en que estés libre despoblada por dentro

que no quepa ni un rumor de este decrépito miedo